Un etudiant a Paris

C'est une surprise. Et la nuit coule imprecise et douce, il faudrait une machine capable d'en retenir et l'essence et la forme, la perspective. L'air pur, les pietons, les tramways, les velos y sont pour quelque-chose, jusqu'aux reverberes illuminant les moindres asperites de la chaussee ; elle les soutient, ils l'eclairent. Briques, toles s'etoilent, le pave, le fer des ponts, les bords de l'eau. Il n'y aurait, s'il n'y avait la vie qu'un peu d'eternite pale, juste la. Il y reviendra lui qu'on va suivre et qui marche, pieton docile, un inconnu de plus qu'on croise et qu'on ne reconnait pas. Il n'a pas dix-huit ans. On explorerait sa vie qu'il echapperait encore ; aide par hasard, des demain, identique, et change de meme, ainsi va l'eau, l'air et les etoiles. Cette porosite c'est la son mystere.