Monique Lise Cohen

Un murmure infini... Vous tes-vous aventur s, un soir, lors des anciennes s ances de nuit, vers les rayonnages de la Biblioth que municipale de Toulouse (rue de P rigord) ? On y entend un murmure infini, le bruissement des paroles des livres entre eux. Certains souffrent et se plaignent d'une trop longue fermeture, de l'absence d'un lecteur attentif ou d'une lectrice bienveillante (car la vie des livres est dans l'oeil et la main du lecteur). D'autres parlent des relations des personnels de la Biblioth que dont ils sont les t moins au fil des jours et des ann es. Ils ont vu et entendu des choses humaines multiples et tonnantes, pendant des centaines d'ann es. Ils paraissent plut t apais s et reconnaissants pour ces derniers temps. Ils avaient connu des choses bien plus d routantes, jadis... Ce sont les premi res sensations que nous recueillons au sein du murmure incessant. Comme une plainte, un appel fragile, une invitation pour notre regard et notre coute. Dans l' motion et le recueillement, d'autres paroles viennent nous, si nous voulons y prendre garde. Il nous faut alors entrer dans le silence des livres et laisser r sonner la voix qui vient du papier. Elle traverse l' paisseur des reliures et vient buter l g rement sur le m tal des rayonnages. Le murmure s'est chang en une voix muette qui suit les lin aments de notre physiologie humaine et vient habiter l'espace de nos mains. Alors, certaines et certains d'entre nous, r pondant cet appel, ouvrent un cahier et commencent crire... Monique Lise Toulouse, le 8 d cembre 2008