Los nietos bastardos de Warhol

En 1968, rodeado de focos, Warhol dijo aquello de que, en el futuro, todos tendremos nuestros quince minutos de fama. Aunque el fot grafo Nat Finkelstein reclame la autor a de, al menos, la mitad de la frase. Lo que demuestra que no solo es cuesti n de minutos, sino de lo que hagas con ellos. Han pasado treinta a os y Antonio Infante Amasa m s conocido -o, mejor dicho, solo conocido- como El Tony, no tiene ni la menor idea de qui n era Warhol, igual que en el s per del centro de Bilbao donde trabaja como repartidor tampoco venden latas de Sopa Campbell.

Pero si algo tiene claro es que quiere, a toda costa, su parte del pastel.

Este libro, corrosivo dicen algunos, cuenta un viaje inici tico entre pirulas de colorines, bakalao, botellines de Lanjar n, un Golf seminuevo y La Columbus, templo makinero de un Bilbao que ya no existe. Una ciudad que, en su propia traves a, abandon la Edad del Hierro dej ndose, a cambio y por el camino, jirones de autenticidad.

Y en el que a n, que yo sepa, no puedes encontrar Sopa Campbell pero s , de vez en cuando, Warhols enlatados en titanio.