Freunde um Bernhard

Um zw lf Uhr mittags dr ngen sich die Menschen aus ihren Arbeitsr umen, die Omnibusse und Tramwagen stauen sich, Polizisten stehen auf den grossen Pl tzen und regeln mit weissen Handschuhen den Verkehr; Radfahrer schiessen zwischen den Wagen hindurch, die in langer Reihe vor einer Kreuzung stehen, immer neue Str me von Menschen dringen aus ge ffneten T ren, eilen die Treppen hinunter und mischen sich auf den B rgersteigen mit der rastlos vorbeiziehenden Menge. Unvorsichtig versucht eine kleine Dame, sich zwischen den wartenden Automobilen hindurchzudr ngen, ein junger Mann, der am Steuer seines Wagens sitzt, gibt warnende Signale und winkt ihr mit der Hand. Er tr gt keinen Hut, sein dunkles Haar f llt in die Stirn, er ist von der Sonne verbrannt, selbst die H nde auf dem Steuerrad sind braun, man sieht es, weil er ohne Handschuhe f hrt. Endlich gibt der Polizist ein Zeichen, ungeduldig schaltet Gert ein und f hrt in der langen Reihe quer ber den Platz. Durch eine Nebenstrasse kommt indessen der Knabe Bernhard; er hatte Klavierstunde und tr gt die Mappe unter den linken Arm geklemmt. Auch er ist ohne Hut, sein blondes Haar ist aber ordentlich geb rstet und l sst die helle Stirn frei. Er achtet kaum auf den Weg, er weiss ihn auswendig, eine stille Allee nimmt ihn auf, an deren Ende hinter breitem Gittertor das Haus seiner Grossmutter ihn erwartet. Inzwischen haben sich die Leute zerstreut, nur einzelne Wagen rollen durch die Strassen, die Restaurants f llen sich, man h rt das Klappern der Teller und sieht durch die Fenster Servierm dchen und Kellner mit hochget rmten Tabletts vor bereilen. Alle Schornsteine rauchen, in ruhigeren Quartieren steigenschwarzgekleidete Herren aus ihren Wagen, die Chauffeure gr ssen und fahren wieder fort, Kies knirscht, und Hunde bellen aufgebracht hinter den Gittern.