Una storia italiana

Il Moro, la mia barca, ha perso, ma io torner . - Gli ulivi laggi , secchi e pieni di ferite, ricordano la costa adriatica, tra la mia citt e il Lido di Classe; per Dante una divina foresta viva, che adesso non c' pi . Qui la mia culla, e l'acqua amica. "Bois ton sang, Beaumanoir" - la frase che leggo in una pagina dei Quarantanove gradini di Roberto Calasso. Sono le parole inscritte nello stemma araldico di una famiglia antica, uno dei cui membri, per togliersi la sete, si invita a bere il proprio sangue. L'oggetto della narrazione un luogo vuoto e comune su cui viene tratteggiata una finzione di questo tipo: non pi di un'unit , non meno di zero.