Pasajero del Olvido

C mo escribir la realidad si la realidad es otra, y mi apreciaci n un dado, que, dado al fin, puede acertar o no? Digamos que son las seis de la tarde. Nadie me pregunta c mo estoy, qu siento, qu deseo, qu put simo cinismo me obliga a ser quien no soy, o tal vez quien soy, pero a medias, a c ntaros, a dudas, a carencias, a no s , a no s co o qu hacer con la rutina para que no siga siendo airosa y perdurable precisamente ahora, que son las seis de la tarde, y el sill n de padre es un barco, y el dolor de madre es una daga, y los gritos de mi hermano: un himno, y el reloj: una amenaza demasiado peligrosa para una utop a demasiado t nel, demasiado tarde, demasiado pa s y el vientre de mi hermano.