Confesiones de un loco descreído

Mortales, hemos llegado. O puede que sea un espejismo y estemos tan solo en la vor gine. De todas formas, no hay otra alternativa que seguir. branse todos y busquen. No ha sido escrita la beatitud ni habr del hombre un ltimo poema. Busquen, mortales. Conspiren el aburrimiento que devoran l ricos, la finitud precipitada de sus huesos, ese tigrecillo que os anuda la garganta. Conspiren los tristes su burbuja, su esfera de cristal agujereada. Una culpa gravita en el espacio. Una culpa universal y un nime. Vamos todos a so ar con los ojos anclados. Vamos tambi n a odiar con todo el odio del cuerpo, con toda la esquivez que no pudo la locura ni este nohacernada giratorio. Vay monos a divertir con los ping inos y sea la ceremonia del ltimo lobo sobre la tierra. Vayamos, mortales. No importa despu s nos entierren en un punto rec ndito del mar, si a tiempo sabremos cortar el oleaje, ce irnos su filo en la l nea m s sol del horizonte. No han muerto los cisnes ni morir n mientras los tristes conspiren su burbuja, y un cisne, tan solo un cisne, sobrevuele la m s alta colina del hast o.