Zhit

Kazhdaja kniga Marii Metlitskoj - sobytie. Ee zhdut, eju zachityvajutsja, ee stavjat na polku i vnov dostajut v trudnye minuty. Potomu chto Metlitskaja, kak nikto drugoj, ubezhdaet v tom, chto, poka my zhivy, vse mozhno ispravit. A znachit, povodov dlja toski i grusti prosto net. Ne byvaet tak, chtoby zhizn skladyvalas rovno i gladko. Nevozmozhno vo vsem pobezhdat, vsem nravitsja, vsekh ljubit. I dazhe esli vam govorjat, chto takie ljudi est, ne verte. Zhizn objazatelno vospolzuetsja sluchaem, chtoby schelknut po nosu, prichem v tot moment, kogda kazhetsja, chto vse ustroilos, slozhilos, vse idet kak nado. Geroi etoj knigi ne raz ubezhdalis v tom, chto vse tak i est. Zhizn ikh bila, i ne raz. V samye neozhidannye momenty. Naotmash. No znaete, kto schastliv po-nastojaschemu? Tot, kto znaet, chto vo chto by to ni stalo nado zhit. Prosto zhit. Chto by ni sluchilos. I kogda v ocherednoj raz sluchajutsja neudacha, nespravedlivost ili neprijatnost, kogda kazhetsja, chto vse rushitsja, nado prosto skazat sebe: "Zhivem dalshe". I zhit.