Pont des arts

Un soir de demons sages sur un pont jouant l'art, je vis Paris de brume. Assis tout pres du Louvre, me vint le parfum d'un livre, d'une fleur de decembre. L'Enfer ouvrant la nuit, cadenasses ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d'un Styx eteint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher a la ville quelques toiles. A l'aune du desir, de la beaute cruelle, du temps passant trop vite, des amours a leurs fastes, il etait tant de feuilles. Aux tendresses des haines, a l'ambre des secrets, du jade a l'emeraude, de l'agate au poeme, d'un matin a l'horreur, de son corps a ma vie, d'un doute a son esquisse, de reflets aux douleurs, s'offrit le velours de quinze petales. Il fait un demi-siecle a cette vie d'artiste. Voici, breve romance a retenir le monde, Pont des arts a quelques songes.