La débâcle

Texte original. deux kilom tres de Mulhouse, vers le Rhin, au milieu de la plaine fertile, le camp tait dress . Sous le jour finissant de cette soir e d'ao t, au ciel trouble, travers de lourds nuages, les tentes-abris s'alignaient, les faisceaux luisaient, s'espa aient r guli rement sur le front de bandi re; tandis que, fusils charg s, les sentinelles les gardaient, immobiles, les yeux perdus, l -bas, dans les brumes viol tres du lointain horizon, qui montaient du grand fleuve. On tait arriv de Belfort vers cinq heures. Il en tait huit, et les hommes venaient seulement de toucher les vivres. Mais le bois devait s' tre gar , la distribution n'avait pu avoir lieu. Impossible d'allumer du feu et de faire la soupe. Il avait fallu se contenter de m cher froid le biscuit, qu'on arrosait de grands coups d'eau-de-vie, ce qui achevait de casser les jambes, d j molles de fatigue. Deux soldats pourtant, en arri re des faisceaux, pr s de la cantine, s'ent taient vouloir enflammer un tas de bois vert, de jeunes troncs d'arbre qu'ils avaient coup s avec leurs sabres-ba onnettes, et qui refusaient obstin ment de br ler. Une grosse fum e, noire et lente, montait dans l'air du soir, d'une infinie tristesse.