Die Buhne - Roman eines Ubersetzers

Edmund Ashworth hat sein Leben lang Shakespeare ubersetzt - besser als Schlegel, praziser als Fried, mit einem Gehor fur den Vers, das er sich nie verzeihen konnte. Weil Gehor kein Argument ist. Weil Intuition in keiner Funote steht. Weil ein Mann, der in zwei Sprachen denkt und in keiner fuhlt, dreiundzwanzig Notizbucher unter seinem Schreibtisch einsperrt und den Schlussel behalt. Drei ig Jahre lang. In dieser Zeit hat er seine Frau verloren, seine Tochter ubersehen und seinen besten Studenten in acht Seiten zerstort. Er hat dreihundert Seiten uber The Tempest geschrieben und auf jeder einzelnen die Wahrheit verfehlt. Dann steht seine Tochter auf einer Buhne und inszeniert Prospero. Und Edmund steht im Publikum mit einem Bleistift in der Tasche, der stumpf ist, weil er ihn seit vierzig Jahren mit einem Taschenmesser spitzt wie sein Lehrer Hargraves, der einzige Mensch, der je zu ihm sagte: Du verstehst die Worte, Edmund. Aber du horst die Musik nicht. Die Buhne erzahlt, wie Edmund die Musik hort. Seine Sprache schmilzt dabei von 2.400 Wortern auf 380. Wie Prosperos Geister: geschmolzen in Luft, in feine Luft. Das sind die Gedankenstriche ( ), nicht die Em-Dashes. Falls Treditions Textfeld HTML oder Formatierung erlaubt, setz The Tempest und Die Buhne kursiv. Falls nicht, lass es so der Text funktioniert auch ohne.