Le passe

I La main de Sylvain Marsac n' tait pas tout fait aussi assur e que de coutume, lorsqu'il poussa la porte vitr e du vestibule qui conduisait au grand escalier. Sous son tapis sombre, aux couleurs fondues, l'escalier lui-m me tait-il plus rude monter que les autres jours ? Le timbre de la porte aux vantaux sculpt s lui br lait-il les doigts, qu'il se reprit deux fois avant de le faire r sonner ? Une telle h sitation tait rare chez Sylvain, et lui-m me semblait s'en trouver d contenanc . Cet homme de quarante ans, - peut- tre un peu plus, - bronz par tous les soleils, aguerri toutes les difficult s d'une vie p rilleuse, n' tait pas familier avec le doute et la timidit ; ceux-ci taient des ennemis que le voyageur n'avait gu re rencontr s. Un instant, il fut pourtant sut le point de rebrousser chemin, mais il se raidit, et ses pais sourcils se fronc rent. - J'ai promis, dit-il presque tout haut. Il se d couvrit, passa la main sur la for t de cheveux drus et grisonnants qui couronnait son large front, remit son chapeau et sonna. Le valet qui ouvrit le salua respectueusement, avec la nuance de biens ante familiarit permise un vieux serviteur envers un h te qui vient tous les jours. Sylvain Marsac lui donna son pardessus et passa outre, en homme s r d' tre bien accueilli.