Le ble qui leve

La marche des b cherons Le soleil d clinait. Le vent d'est mouillait la cr te des mottes, activait la moisissure des feuilles tomb es, et couvrait les troncs d'arbres, les baliveaux, les herbes sans jeunesse et molles depuis l'automne, d'un vernis r sistant comme celui que les mar es soufflent sur les falaises. La mer tait loin cependant, et le vent venait d'ailleurs. Il avait travers les for ts du Morvan, pays de fontaines o il s' tait tremp , celles de Montsauche et de Montreuillon, plus pr s encore celle de Blin; il courait vers d'autres massifs de l'immense r serve qu'est la Ni vre, vers la grande for t de Tron ay, les bois de Crux-la-Ville et ceux de Saint-Franchy. L'atmosph re semblait pure, mais dans tous les lointains, au-dessus des taillis, la lisi re des coupes, dans le creux des sentiers, quelque chose de bleu dormait, comme une fum e. - Tu es s r, Renard, que le ch ne a cent soixante ans ? - Oui, monsieur le comte, il porte m me son ge crit sur son corps: voil les huit traits rouges; je les ai faits moi-m me, au moment du balivage. - Eh oui, tu l'as sauv , et maintenant on veut que je le condamne mort Non, Renard, je ne peux pas Cent soixante ans Il a vu cinq g n rations de Meximieu... - a fait tout de m me le trente-deuxi me bisancien qu'on pargne ces ges-l , en terre m diocre, comme chez nous, le ch ne ne grossit plus, il ne fait que m rir. Enfin, monsieur le comte est libre; il s'arrangera avec monsieur le marquis.