Es waren stille Tage

Sechs Erz hlungen, wie das Leben sie wohl schreiben k nnte, vielleicht auch schon geschrieben hat, genauso oder so hnlich, irgendwann, irgendwo. Oder sind es vielleicht eigene Erlebnisse, zumindest ein Teil davon, von denen der Autor erz hlt? Ertr umte er sie sich, sehnte er sie herbei, schlummerten sie wom glich schon seit langem als verborgene Gedanken und W nsche in seinem Innersten? Wer sich ans literarische Schreiben heranwagt, gibt viel von sich preis, macht sich verwundbar, selbst wenn er das nicht m chte. Die Grenzen zwischen Erfundenem, zwischen Ausgedachtem und dem eigenen Leben des Schreibenden verschwimmen meist bis zur Unkenntlichkeit. Eine klare Trennung ist nicht m glich, und jeder Autor tut deshalb gut daran, es gar nicht erst zu versuchen. Er begibt sich, ob er es nun will oder nicht, in eine Art stummer Zwiesprache mit seinen Lesern, wie sie intimer kaum sein kann. Bedingungslos vertraut er sich ihnen an, so wie es umgekehrt in nahezu gleicher Weise bei und mit jenen geschieht, die seine B cher in die Hand nehmen und seine Gedanken und S tze lesen, die er niederschrieb und f r alle Augen sichtbar macht.