Louis Breuil

I Au moment o Louis Breuil mettait la main sur l'anneau du timbre, huit heures du soir sonnaient l'h tel de ville de Ch teaudun. Le jeune homme retira ses doigts avec pr cipitation, comme s'il e t t enchant de pouvoir se donner lui-m me un pr texte pour retarder son entr e, et faisant quelques pas, il se retourna vers la vall e du Loir, qui s' tendait ses pieds. Le soleil sur son d clin l'emplissait de sa splendeur; ce doux paysage fait pour reposer les yeux prenait cette heure un charme mu, intime et p n trant, qui disposait l' me cet ordre de pens es m lancoliques, particuli rement ch res aux esprits r veurs. Louis contempla la vall e pleine de feuillages, la rivi re argent e qui courait sinueuse entre deux rang es de saules t t s. La silhouette aux ar tes vives du ch teau superbe qui semble construit d'hier, tellement il est immuable dans sa perfection, se dessinait et bornait le regard peu de distance devant lui. Cette vue lui arracha un soupir. Breuil n'aimait point les lignes arr t es ni les bornes pr cises; ce qu'il fallait cette me flottante, c' tait le flou des horizons noy s dans la vapeur dor e du soir et l'ind cis des brouillards du matin... Aussi bien tait-ce cet amour du mal d fini qui lui avait fait quitter tout l'heure l'anneau qu'il tenait entre les doigts.