Les portes de l'enfer

Assis dans un large fauteuil pr s de la chemin e, les coudes aux genoux, les mains tendues au feu, il parlait d'une voix lente, s'arr tant brusquement pour murmurer: Oui... oui..., comme s'il avait eu besoin de reconna tre ses souvenirs et d'approuver sa m moire fatigu e, puis reprenait la phrase interrompue. Sur la table tra naient des papiers, des chiffons, des livres. La lampe clairait mal; je ne voyais de lui que sa face un peu grise, et ses mains qui, sous la flamme du foyer, faisaient deux longues taches.